[Concours n°4] Bon appétit ♪

Qui était le plus fou? Celui enfermé pour les crimes qu'on lui a attribués? Ou ceux qui le plongeaient dans cet environnement stérile, propice à l'apparition de la folie même qu'ils prétendaient guérir? La vraie victime était t-elle celle dont les restes avaient été retrouvés éparpillés comme autant de pièces d'un puzzle morbide, ou celle qui était réduit à un état pire qu'une bête, pire qu'un monstre, pire que mort, un être entier mais brisé?

Il est malade, ils avaient dit. Il est dangereux, ils avaient dit. Il est condamné, ils avaient dit. Mais ils se donnaient la peine de le nourrir. Ils se donnait la peine de l'abriter. Ils se donnaient la peine de le maintenir en vie. Enfin, si cet état pouvait encore être appelé vivre. Avec ses cheveux autrefois noirs maintenant clairsemés, gras et grisâtres, son visage émaciée à cause du manque de nourriture, ses yeux éteints et son regard vide; on le confondait aisément avec un cadavre. Peut-être aurait-il préféré être mort, plutôt que de traverser ça. Les défunts ne souffrent plus. Ou ne s'en plaignent pas, peut-être? Peu lui importait. Il n'avait même plus la force de gémir, de toute façon. Plus la force de se débattre. Il restait simplement là, dans la "chambre" qui lui était réservée.

La chambre vide, minuscule, étouffante, aux murs capitonnés, blancs, vierges, froids. Où y régnait silence lourd, absolut, perpétuel. Même sa propre respiration ne faisait pas vibrer l'air, qui semblait aussi rigide et imperturbable qu'une marre de goudron. Cette respiration qui lui avait paru assourdissante pendant les premiers temps, alors que nul autre bruit ne venait troubler le silence dément qui régnait dans la cellule. Silence qui ne s'interrompait que lorsque ses cris retentissants mourraient étouffés par les épais murs qui l'entouraient, l'isolaient, le consumaient. Il ne criait plus depuis longtemps. Seul le silence avait sa place dans l'étroite prison matelassée, et même l'ouverture grinçante de la trappe par laquelle on lui glissait sa nourriture, qui aurait dû rugir comme un coup de tonnerre au dessus d'un océan torturé mais silencieux, ne lui arrachait plus aucune réaction. Même si il sentait d'une certaine façon que quelque chose se passait autour de lui, il s'en moquait. Il ne mangeait pas. Oh, bien sûr, il avait faim. Mais tout ce qu'on lui avait servit avait un goût de cendre, comme si mordre dedans revenait à respirer la fumé s'échappant d'une cheminer. On avait même commencé à lui servir directement des morceaux de charbons depuis quelques temps. Depuis quand? Peu importe. Plutôt s'affamer.

Les jours passaient ainsi. Les semaines également. Les mois, peut-être? Il ne savait pas. Dans le silence. Immobile, prostré dans un coin. Seuls ses yeux bougeaient, ratissant frénétiquement les murs sans reliefs qui lui faisaient face. A l'affut de n'importe quel moyen de conserver sa santé mentale, même le plus insensé. Mais tout ce qu'il voyait, ce n'était que l'ombre d'un souvenir qui s'imprimait sur les murs vides tel un spectacle de projection. Un phantasme aux couleurs ternes qui était la seule chose qui n'était pas faite de blanc et de silence dans son esprit. Rêvait-il dans ces moments là? Il ne savait même pas si il dormait. Peut-être qu'il rêvait tout en étant éveillé. Ou bien il rêvait de murs vierges et silencieux. Se poser la question n'avait pas vraiment de sens en fait. C'était à dormir debout. S'il en avait eu la force, il aurait sourit à cette blague.

En tout cas, ces hallucinations étaient la seule chose qui parvenait encore à atteindre son cerveau. Plus aucun de ses autres sens ne fonctionnaient correctement. Enfin, si on considère que voir des choses là où il n'y avait rien était parfaitement normal. Que voyait-il d'ailleurs? D'autres poneys? Ou bien un seul, le même. La même en réalité. Oui, c'était une jument. Il la connaissait bien sûr. C'était... quelqu'un? Qui sait... Ils sont seuls. Lui et elle. Ça doit être le soir, tout est plongé dans l'obscurité, comme si un rideau rouge sombre cachait le reste du monde. Seule un minuscule lumière projette quelques ombres derrière les deux personnages, posée entre eux. Surélevée. Sur une table, peut-être? Il n'y a rien d'autre autour. Malgré le manque de détails, le cadre est familier, presque réconfortant. Tous deux semblaient comme attendre... Quoi? Il ne le savait plus.

Puis il arriva. L'autre. Il ne le reconnaissait pas. Il lui était familier pourtant. Sûrement un membre de la famille, ou un ami très proche. Il apporte à manger, un vrai festin. Les mets les plus savoureux qu'il ait jamais mangé, aussi loin qu'il s'en souvenait alors. Quelque chose semblait tout de même gênant. Seul lui mangeait. Elle se contentait de le regarder, un air qui était sûrement suppliant sur le visage. Impossible à dire. Le troisième observe froidement, sans bouger. La flamme de la bougie faiblit, l'ombre de la jument ne se découpe plus clairement sur le fond irréelle de la scène. Un regard en direction du serveur lui apprend qu'il a complétement été absorbé par les ténèbres, il ne le voit plus. Face à lui, les contours indistinct de la demoiselle semble couler comme de la poix. Poix à la couleur sanglante, qui coule, qui s'étend à l'ensemble de son champ de vision, recouvrant la table, enduisant ses sabots et ses pattes. Elle semble douée d'une volonté propre, glissant sur son corps comme des herbes folles prennent d'assaut un mûr, fissurant la pierre jusqu'à atteindre la toiture. Il se débat. Inutilement. Il trébuche, se cogne contre des murs nus, aveuglé par la poix qui lui couvre maintenant les yeux. Dans son errance, il heurte un loquet rouillé. Ignorant le métal qui lui dévore la chaire, il déverrouille la porte et se projette contre le battant pour fuir la pièce au plus vite. Là, une lumière d'un blanc aveuglant passe à travers le liquide épais qui lui bloquait la vision, alors qu'ils se sent sombrer d'une une fosse glacée qui s'effondre peu à peu sur lui. L'intensité lumineuse diminue progressivement, et bientôt il ne voit plus que les murs matelassés de sa cellule.

Cette transe, conséquence directe de l'absence totale de signaux extérieurs, ne s’interrompait plus depuis de trop nombreuses heures. Aucun élément propre à la routine de l’étalon n’aurait su l’atteindre à travers son profond état d’hébétement. Rien, du gardien qui lui apportait à manger quotidiennement aux cris des autres internés, n’aurait su l’arracher à de sa léthargie abrutissante. Tout était identique depuis si longtemps qu’il était capable de prévoir quand ils allaient lui apporter sa nourriture, même si l’événement en lui-même ne lui arrachait aucune réaction. S’était son seul repère temporel, et même si il ignorait combien d’heures séparaient chaque ouverture de la trappe, il savait que cela se produisait avec une régularité presque confondante. Oh, bien sûr, il avait arrêté de compter le nombre de repas qu’on lui servait depuis longtemps. Depuis qu’il ne se donnait plus la peine de se lever pour examiner la nourriture, abandonnant toujours le plat intacte, dégouté de son contenu. De toute façon, il n’avait commencé à les compter que lorsque ses propres battements de cœurs avaient cessés de lui lacérer les tympans ;  lorsque ses oreilles avaient complétement effacé ce bruit, l’empêchant d’égrainer le temps au rythme de son corps déréglé. Aussi son compte n’avait pas d’origine précise, et ne l’aidait en rien à savoir depuis combien de temps il était là. C’était, tout au plus, une preuve que le temps ne s’était pas figé et qu’il continuait de le pousser lentement vers sa propre extinction.

Au milieu de ses délires, quelque chose attira cependant l'attention du forcené. Un événement qui ne s'était jamais produit jusqu'alors, qui ne faisait pas parti de la froide monotonie de son passé récent. Un mouvement tellement inattendu qu’il déchira le voile blanc qui lui faisait face depuis une éternité : la porte de la cellule s’était ouverte.

L’événement fut brutal, comme si on l’avait frappé avec un sceau rempli d’eau au lieu de lui vider sur la tête. Une énorme zone noire ouvrait maintenant le mur si pâle, là où auparavant la porte se confondait avec le reste de la pièce. Il dut détourner le regard, tellement ses yeux n’étaient plus habitués à voir d’autres couleurs que ce blanc omniprésent. Il prit une énorme inspiration, manquant d’oxygène après avoir cessé de respirer, la stupeur lui ayant coupé le souffle. Le bruit rauque de l’air épais raclant ses poumons fatigués lui arracha un frisson de dégout. Reprenant progressivement l’usage de ses sens, qui lui fournissaient désormais un flot confus d’informations, il tenta de se lever ; ce que ses muscles atrophiés traduisirent par « on s’étale par terre ». Il voulut repousser le sol avec ses pattes avant, mais se rendit compte qu’il était ceinturé dans une camisole. Il avait oublié jusqu’à l’existence de la prison de tissu, qui ne l’entravait pas lorsqu’il se contentait de se laisser dépérir, assis adossé au mur.

Dépité, il se débattit pour rouler sur le côté, finissant sur le dos. Il entreprit ensuite de regarder au-delà de la porte, pour voir ce qui se passait. Ils n’allaient pas ouvrir la porte sans raison. Étrangement contorsionné, il voyait la scène à l’envers, et devait se faire violence pour fixer l’extérieur de la pièce, dont les couleurs confuses commençaient peu à peu à se révéler à lui. Quand sa vue se fut accoutumée, il put distinguer les contours flous d’un poney qui marchait dans le couloir, dépassant la porte et disparaissant derrière le mur, suivit bientôt par un second étalon. S’il ne pensait pas connaitre le premier, il était persuadé d’avoir déjà vu l’autre. Le second ressemblait à l’inconnu, même si il n’arrivait pas vraiment à distinguer ses traits. Il avait l’étrange impression qu’il s’agissait du poney qui apparaissait dans ses délires, même si il ignorait comment il parvenait à faire l’association.

Dès que les deux autres disparurent de son champ de vision, il tenta de nouveau de se lever. Il lui fallut plusieurs tentatives seulement pour se remettre sur le ventre, et encore plusieurs autres pour se mettre à genou. Il renonça à se mettre debout, décidant de se déplacer tel qu’il était maintenant, il n’en aurait pas eu le force de toute façon. Faisant glisser laborieusement ses pattes sur le sol, il atteignit enfin la porte, au prix d’un effort largement supérieur à ce qu’il avait anticipé. Affalé contre le dormant de la porte, il reprit son souffle à grand renfort de profondes et bruyantes respirations. Profitant de cette pause imposée, il tenta, sans succès, de remettre dans l’ordre dans ee chaos de son esprit. Il n’arrivait qu’à se rappeler son nom : Shift. Rien d’autre ne lui revenait pour l’instant. Son souffle lui revint peu à peu, et même si ses muscles lui hurlaient de se laisser s’écrouler pour récupérer, il s’engouffra dans le couloir, toujours sur les genoux.

Un air frais envahit les poumons de l’étalon. Frais dans le sens où il n’avait pas été respiré un nombre incalculable de fois par un seul et même poney. Il lâcha un soupir qui ressemblait plus à un râle, mais qui lui fit tout de même du bien. Un « pas » après l’autre, il avançait dans le couloir qu’il découvrait au fur et à mesure, ne se rappelant pas d’avoir été amené ici. Il était parti du même coté que les deux poneys qu’il avait vu, croyant pouvoir en apprendre plus sur ce qui lui était arrivé. Étrangement, c’était ce qui lui avait paru le plus logique à faire, courir après un gardien accompagné d’un être probablement associé son propre malheur…

À peine eut-il fait un mètre dans le couloir qu’il vit d’autres poneys ramper hors de leur propre cellule. Tous avaient le même aspect malade, décharné, cadavérique. Des touffes de crinière et de pelage avaient disparu, des peaux pâles et tirées laissaient apparaitre des os trop visibles, des yeux éteints observaient leur environnement du fond de leurs orbites horriblement profondes.

Shift eut un violent mouvement de recul, ce qui le fit basculer en arrière, le sonnant très légèrement. Sans tenter de se relever, il se mit à ramper sur le dos dans la direction opposée, frappé d’une irrépressible envie de s’éloigner le plus possible des autres détenus. La panique l’envahit lorsque qu’il heurta un mur dont il ignorait la présence, retenant un cri paniqué alors que la peur de se retrouver piégé le frappa, son souffle s’accélérant beaucoup trop pour ses poumons diminués. Puis il se rendit compte que les autres ne s’occupaient pas de lui, qu’ils l’ignoraient. Confus, il les vit s’éloigner dans le couloir, suivant ceux qui les avaient libérés. Soulagé mais pas rassuré, il resta figé contre le mur, tentant de calmer sa respiration précipitée. Cela faisait beaucoup trop d’un seul coup pour Shift, les quelques parties de son cerveau qui s’étaient remises en route supportaient mal le flot brusque d’événements qui venaient de s’enchainer. Il n’avait rien ressenti depuis une éternité ; et voilà qu’en l’espace de ce qui devait être une poignée de minutes, il dû se rappeler de toutes les douleurs qu’impliquait la « vie ».

Une fois son souffle revenu, il put de nouveau réfléchir, enfin utiliser le peu de cerveau qui lui restait. Il était sorti de sa cellule, ignorait depuis combien de temps il s’y trouvait. Il était entravé dans un lieu inconnu, avec d’autres poneys au moins aussi fous que lui qui se déplaçaient maintenant plus ou moins librement. Il avait faim aussi, mais ce n’était pas vraiment sa préoccupation principale à ce moment-là. […] Trop d’éléments lui échappaient encore, il restait perdu. Shift devait en apprendre plus sur le mal qui l’affectait, et trouver un moyen de se libérer de la camisole qui l’empêcherait de se mouvoir correctement. Acculé au fond du couloir, il n’avait qu’une seule option, et retournée bien sagement dans sa cellule n'en était pas une. Il allait devoir emprunter le même chemin que tous ceux dont il ne savait rien. Les autres êtres présents ici pourraient représenter une menace autant qu’une aide, mais il était trop secoué pour prendre la seconde solution au sérieux. Tout ce qui se trouvait ici était son ennemi.

Prenant une profonde inspiration qui résonna dans sa cage thoracique, il s’élança dans le couloir vide, avançant aussi rapidement que lui permettait l’entrave de tissu qui lui bloquait ses membres diminués. Le temps s'écoula lentement au rythme de ses minuscules pas, ses genoux raclant lentement le sol. Il se reposa contre le mur à mis-parcourt, essoufflé après autant d’efforts. Son corps brisé refusait de se déplacer correctement, et l’impossibilité de marcher normalement l’épuisait encore plus. Des souvenirs où il se voyait se déplacer avec aisance lui revinrent, mais il n’éprouva que de l’amertume à leurs égards. Jamais il ne retrouverait ce physique avantageux qui pouvait venir à bout de n’importe quel mur, cette souplesse et cette précision qui l’avaient si souvent sauvé auparavant. Son corps avait survécut à l’internement en consumant la quasi-totalité de ses fibres musculaires, laissant ses membres fins et faibles.

Il lui fallut un immense effort de volonté pour reprendre le traversé du couloir. Mais il réussit finalement à atteindre l’unique sortie du lieu. Dépassant le battant de la porte qui séparait cette aile du reste du bâtiment, il ne s’offrit pas le luxe de faire une pause. Il savait que s’il s’arrêtait à nouveau, il serait incapable de repartir. Sans réfléchir, il se dirigea péniblement vers la porte la plus proche, située à sa gauche. Il n’avait aucune idée de l’agencement du complexe, aussi allait-il devoir errer un peu avant de trouver une hypothétique issue. Il s’appuya sur la porte qui, n’étant pas verrouillée, pivota bruyamment sous son maigre poids. Il se retrouva allongé sur le carrelage froid d’une cuisine plongées dans l’obscurité, éclairée seulement par la faible lumière qui provenant du couloir par lequel il était arrivé ici.

D’un rapide coup d’’œil, il constata avec soulagement que la pièce était vide. C’était sa chance. Il trouverait sûrement de quoi se libérer ici. Ne réussissant pas à se relever, il rampa jusqu’à un meuble qui arborait plusieurs tiroirs. Prenant appuis dessus pour soutenir son flanc, il se redressa laborieusement, jusqu’à ce que son visage atteigne le niveau des poignées métalliques. Attrapant l’une d’elles entre ses dents, il entreprit d’ouvrir le tiroir d’une lente traction, effrayé à l’idée de perdre l’équilibre et de s’arracher la mâchoire. Mais il fut forcé de renoncer : il se rendit rapidement compte que même si il parvenait à l’ouvrir, il serait incapable de se relever suffisamment pour atteindre le contenu du tiroir. Et il n’était pas sûr que ce qu’il cherchait se trouvait ici. Se laissant aller dos au meuble, il lâcha un râle fatigué et examina le reste de la pièce.

Plusieurs meubles semblables à celui contre lequel il s’appuyait étaient visibles dans la pénombre, ainsi qu’une table qui devait servir de plan de travail et un chariot utilisé pour transporter les repas des internés. Une surface réfléchissant la lumière du couloir attira son attention : un couteau négligemment abandonné au bord de la table. Shift se jeta en avant, rampant frénétiquement vers le plan de travail qui était légèrement plus bas que les autres meubles de la cuisine. Estimant qu’il lui manquerait un peu de hauteur, il roula en direction du chariot tout proche, qu’il heurta dans son mouvement. S’il parvenait à le renverser, il devrait pouvoir se hisser dessus et gagner le peu de hauteur qu’il lui manquait… Allongé sur le dos, il exécuta des contorsions incongrues pour déséquilibrer le chariot, qui finit par s’étaler par terre dans un chaos métallique, rependant plusieurs plats inidentifiables sur le sol. Paniqué par le bruit qu’il n’avait pas anticipé, il se tortilla pour escalader les barreaux métalliques du chariot renversé. Il était persuadé que quelqu’un allait le découvrir, maintenant. Ignorant les surfaces dures qui pressaient douloureusement son flanc, il entreprit de se redresser, et après quelques essais infructueux, réussit poser le menton sur la table.

Avec une précaution extrême, plus effrayé encore de tomber et de ne pas réussir à se hisser à nouveau plutôt que d’être découvert dans une position aussi vulnérable, il glissa doucement en direction de la lame. À mesure qu’il se rapprochait, il devenait plus difficile de maitriser l’urgence qui l’avait gagné, mais il finit par sentir la surface rassurante du métal sous le fin pelage de son visage et soupira de soulagement. Plus qu’à pousser la lame dans le vide… Un tintement assez bruyant lui apprit bientôt qu’il avait réussi.

S’allongea sur le flanc, directement sur la lame, et se débattit un peu pour faire mordre le tranchant dans le tissu. Il cessa dès qu’il senti vive douleur : il s’était coupé, mais au moins la camisole était endommagée. Roulant en prenant garde à ne pas se blesser à nouveau, il chercha à examiner les dommages sur la fabrique. L’entaille se situait près d’une manche, et forçant un peu il constata avec bonheur que les fibres cédaient doucement, une à une, élargissant de plus en plus l’ouverture. Il sentit bientôt qu’il disposait de quelques centimètres pour bouger sa patte, gagnant en amplitude dans son mouvement pour déchirer le tissu. Finalement, son coude dépassa de l’ouverture, immédiatement suivit par le reste de son membre. Quelques minutes plus tard, il était libre.

Épuisé, il resta allongé sur le sol, ne pouvant qu’écouter ce qui passait autour de lui. Et à sa grande surprise, il n’entendit rien sinon sa propre respiration. Aucun pas, aucune voix, aucun son ; personne ne venait dans sa direction, fait qui l’effraya autant que si un gardien était arrivé pour le remettre dans sa cellule. Il était impensable que personne n’ai entendu le vacarme qu’il avait fait un peu plus tôt. Et pourtant, rien n’était venu vérifier. En tout cas, si quelqu’un venait maintenant, il vaudrait mieux avoir filé. Jouissant de sa mobilité fraichement retrouvée, il se hissa avec grande peine sur ses pattes, utilisant la table comme support. Il se rendit toutefois compte qu’il n’était pas capable de marcher, aussi entreprit-il de redresser le chariot renversé. Une fois avachi dessus, il poussa sur ses jambes et se servit de son déambulateur de fortune pour regagner la porte, bien décidé à s’échapper d’ici.

Malheureusement, il n’avait pas entendu les mouvements se rapprocher pendant qu’il se hissait sur le chariot. La rumeur des poneys se déplaçant dans le couloir ne lui était pas parvenue, et il ne se rendit compte de la présence des autres qu’à l’instant où il en percuta un, immédiatement après la porte.

Une lame s’enfonça dans son ventre. Le métal perfora sa chair, lui arrachant un cri rauque. Le gardien venait de le poignarder, et son propre sang commençait à couler à la fois hors de la profonde entaille et dans son estomac endommagé. Puis l’arme fut retirée de la blessure, éclaboussant de sang les murs et meubles de la pièces. Alors qu’il s’attendait à une autre attaque, Shift vu le poney au sommet de la pile mordre le garde, lui déchirant l’articulation qui retenait l’aile. Sentant la prise de son assaillant faiblir, et poisseux de son propre sang glissant, l’étalon senti qu’il pouvait se libérer, et se débattit désespérément. Chaque centimètres gagnés lui coutait énormément, accélérant le rythme auquel sont sang lui échappait ; mais il réussit toute de même à s’extirper de ce piège de chair. Après s’être éloigné en rampant dos à la scène, il regarda derrière lui et contempla le chaos ambiant.

Il senti d’énorme spasmes secouer son corps. Dégouté, il voulut vomir, mais son estomac vide depuis trop longtemps ne laissa échapper qu’une bile amère mélangée à du sang qui coula paresseusement sur le sol. L’ignoble et épaisse mixture lui brûlait la gorge, menaçant de l’étouffer. Il peinait à recracher l’épais mélange qui ne semblait pas vraiment pressé de libérer le passage à l’oxygène. Heureusement, les convulsions cessèrent rapidement, le laissant tousser et pester contre le liquide noirâtre et puant. Lorsqu’il put de nouveau respirer, il essuya la matière infâme qui commençait à sécher aux commissures de ses lèvres, et entreprit de se relever pour partir, ce qui n’était pas une mince affaire. Ses membres tremblant supportaient à peine son poids, et s’il n’était pas appuyé sur un meuble, il se serait immédiatement effondré.

La scène était incompréhensible. Le gardien ne bougeait plus, allongé dans une mare de  sang, le sien et celui de Shift. Le forcené au-dessus du cadavre continuait de le dévorer, arrachant de large lambeaux de chairs avec ses dents. L’un des internés hurlait d’un rire dément, ses pâtes trempées dans la flaque rougeâtre. Ce que faisaient les autres détenus défiait toute description et l’horrifiait au plus haut point. Il voulait partir le plus loin possible, ne plus assister à ce cauchemar grotesque. Accroché aux meubles, il progressa en direction de la porte, tentant d’ignorer ce que faisaient les malades dans la cuisine souillée. Les autres ne tentèrent pas de l’arrêter, trop absorbés par ce qui se déroulait dans la pièce.

S’extirpant de la cuisine, l’étalon se dirigea à l’opposé du couloir où les cellules se trouvaient, leur portes toujours ouvertes comme autant de gueules béantes, prêtes à l’avaler. Collé au mur pour soutenir son poids, il laissait d’inquiétantes trainées rougeâtres derrière lui. À mesure qu’il se vidait de son sang, ses forces le quittaient, et il fut bientôt immobilisé, à quelques pas d’une porte sur laquelle il pouvait lire les mots « Dr B. Manner ». Peut-être que son dossier se trouvait là, et qu’il contenait les informations nécessaires pour découvrir ce qui lui était arrivé. Mais jamais il ne le découvrirait, et cela importait peu à présent. Lentement, il s’affaissa, glissant sur le mur qui le retenait, laissant une large trace vermeille.

Qui était le plus fou? Celui enfermé pour les crimes qu'on lui a attribués? Ou ceux qui le plongeaient dans cet environnement stérile, propice à l'apparition de la folie même qu'ils prétendaient guérir? Personne ne pouvait prétendre une seule seconde être saint d’esprit dans cette maisons de fous. Gardiens aux pulsions violentes et incompréhensibles, internés frappés d’hallucinations, de psychose ou de cannibalisme ; ils ne valaient pas mieux les uns que les autres. Cette prison froide aux murs blancs immaculés les a tous consumé, son sol maintenant souillé en est le témoignage sanglant.